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天突然忘了妈妈教我的第一首曲子。”她望着远处升起炊烟的方向，“可我更怕的是——如果我不去，十年后，二十年后，当新的铁甲熊再次撞门时，依然只有我能站出来，而那时，我的琴音还是不够强。”
一个少年抬起头，嘴唇动了动，最后什么也没说。
“所以我必须走。”她的语气坚定起来，“我要去找失传的旋律，要去找《太音诀》的源头，要问清楚——为什么这把琴会选我？又为什么偏偏等到今天才醒来？”
说到这里，她终于抬起右手，轻轻掀开行囊的一角。竹简没拿出来，但她能清楚感觉到它的存在，就像一颗埋在土里的种子，正在默默积蓄力量，快要破壳而出。
“我不是丢下你们。”她一字一句地说，“我是带着整个清弦部的声音出发。”
话音落下，一名青年忽然单膝跪地，右手抚胸，额头几乎贴到地面。
紧接着，第二人、第三人也跟着跪了下来。
没有人喊口号，也没有宣誓，他们只是用最古老的方式，低下头，表达敬意。
苏清鸢的眼眶一下子热了。
她咬住嘴唇，拼命忍住想哭的冲动。她不能哭。如果她哭了，这场送别就会变成离别的悲伤，而不是启程的希望。
她转身，面向寨门。
那两扇修补过的木门静静地立着，裂缝里嵌着新砍的木条，颜色比原来的浅一些。阳光洒在上面，光影交错，像一张还没写完的乐谱。
她一步一步走过去，不快也不慢，每一步都很稳。
身后传来细微的动静——越来越多的人跪了下来。不是命令，也不是强迫，而是发自内心的尊重。她没有回头，但每一步都能感受到那份沉甸甸的分量，正陪着她一起前行。
她在寨门前停下。
右手抬起，轻轻按在门框上。木头粗糙，带着昨夜没干透的露水，有些凉。她记得昨晚亲手参与加固这扇门时，手指被木刺扎破，血珠渗进木纹。现在那点红早不见了，可记忆还在。
“等我回来。”她说。
声音很轻，像是说给门听，又像是托付给风。
风穿过山谷，卷起几片落叶，在空中转了两圈，又落回石板上。
她依旧站着，背挺得直直的，肩上的琴安稳地贴着她。行囊里的竹显忽然又震了一下，极其轻微的一颤，像是回应，又像是催促。
她知道，只要再迈出一步，脚就会踏出寨门。
但她没动。
不是犹豫。
是在等待
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