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鞋底悬在门槛上方，尚未落地。
风从山谷深处卷来，带着晨露的湿意与草木初醒的气息。那一瞬，行囊中的竹简再次震颤，青光自布缝间渗出，如一缕游丝缠上她的手腕。她没有低头去看，只是将左手缓缓收回，贴在琴囊之上。
掌心触及皮革的刹那，第七根弦轻轻一鸣。
不是错觉。
那声音极轻，却直入骨髓，像一根细针挑开了某种沉睡已久的联系。她闭了闭眼，再睁时，目光已越过寨门，落在远处起伏的山脊线上。天光正一寸寸推移，将林海染成灰青色，路径蜿蜒如断续的音符，隐没于莽原深处。
她落脚。
脚掌碾过门槛下的碎石，发出细微的响动。这声音不大，却像是斩断了什么——身后的一切忽然安静下来，连风都退了半步。
第一步。
枯草在靴底断裂，发出脆而短促的声响。她未回头，但能感知到那片静默的重量仍在追随她，如同无数双眼睛凝望着她的背影，直到视线再也无法触及。
第二步。
肩上的古琴微微晃动，琴囊紧贴脊背，传来一种奇异的温润感，仿佛它也在呼吸，在回应这片土地之外的召唤。
第三步。
她开始加快步伐。
不再是仪式般的行走，而是真正意义上的前行。每一步都刻意加重，用脚跟压碎落叶，用足弓碾过石砾，以痛感锚定方向。她知道，若不如此，心头那股回望的冲动便会悄然抬头——那是血脉与记忆的牵扯，是十八年来从未远离故土的灵魂本能。
可她不能回头。
一回头，便是动摇。
当寨墙在视野中缩成一道模糊的黑线，藏进层层叠叠的树影里，她终于停下。
不是因为疲惫。
而是因为必须确认一件事。
她解下行囊，动作平稳地打开布袋，取出那卷竹简。蜡封裂开一道细纹，指尖抚过刻痕，灵气流动的频率与太古琴第七弦隐隐相合。她闭目感应片刻，随即重新裹好，系回肩上。
一切安好。
她仰头看了看天。
太阳刚跃出山巅，光芒斜照在脸上，不暖，却明亮。她抬起手，将几缕被风吹乱的发丝别至耳后，指节因昨夜弹琴留下的裂口尚未痊愈，触碰时略有些刺痛。她没在意，只将手掌摊开，任阳光洒满掌心。
那一瞬间，她想起了母亲常说的话：“音起于心，行始于足。”
她曾以为那是教她练琴的道理。
如今才懂，也
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