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”
李华转过身，目光如电，直视那个记者。
“我不否认他的错误。作为教练，我会惩罚他。但我的惩罚，不是为了熄灭他的火，而是为了**引导**他的火。”
“引导？”
“对。”李华拿起保温杯，喝了一口水，“从今天起，马里奥将进入**‘闭关’**状态。”
“闭关？禁赛吗？”
“不，是**修行**。”
……
**中午十二点。米兰大教堂广场。**
冬日的阳光洒在宏伟的哥特式尖塔上，给这座红色的砖石建筑镀上了一层金边。广场上鸽子成群，游客如织。
一辆黑色的保姆车停在角落。
车门打开，巴洛特利走了下来。
他穿着一件灰色的卫衣，戴着鸭舌帽，遮住了半张脸。但他那高大的身材和独特的肤色，依然引起了不少人的侧目。
“教练，”巴洛特利看着广场中央的流浪汉聚集区，一脸的不情愿，“你让我来这儿干嘛？发传单吗？”
“不是发传单。”李华递给他一个巨大的保温桶，“是发汤。”
“发汤？”
“对。”李华指了指不远处那些衣衫褴褛、在寒风中瑟瑟发抖的流浪汉，“马里奥，你觉得你昨晚很酷吗？站在桌子上，像个国王一样接受欢呼？”
“难道不酷吗？”巴洛特利梗着脖子。
“那不是酷，那是**空虚**。”李华的声音突然变得严厉，“你觉得自己是神，是王。但你看看他们。”
李华指着那些流浪汉。
“他们也是人。他们也曾有过青春，有过梦想。但生活这把火，把他们烧成了灰烬。”
“你现在手里有火，你有才华，你有名气。但如果你不能控制这团火，不能把这团火变成温暖别人的光，那你和他们有什么区别？你只是一个会踢球的暴徒。”
巴洛特利沉默了。他看着那个正在翻垃圾桶的老人，心里突然涌起一股莫名的酸楚。
“打开桶。”李华命令道。
巴洛特利打开保温桶，一股浓郁的鸡汤香味飘了出来。
“去，给每个人盛一碗。不要说话，看着他们的眼睛。”
“为什么？”
“因为你要学会**‘低头’**。”李华拍了拍他的肩膀，“只有低下头，才能看清脚下的路。只有学会给予，才能懂得拥有。”
“这就是你的‘闭关’。直到你给第一千个人盛完汤，直到你不再觉
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