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天色渐暗，寒风更刺骨了。
巴洛特利依然站在那里。他的卫衣上沾满了汤渍，手也被冻得通红。
他已经给几百个人盛了汤。
从一开始的傲慢、不耐烦，到现在的沉默、机械。
每递出一碗汤，他就会听到一声“谢谢”。
这声“谢谢”，不像球迷的欢呼那样震耳欲聋，但却像针一样，扎进他的心里。
“嘿，你是那个‘坏孩子’吧？”
一个苍老的声音响起。
巴洛特利抬头，看到一个坐在轮椅上的老奶奶。她穿着一件破旧的军大衣，脸上布满了皱纹，但眼睛却很亮。
“给我来一碗，孩子。”老奶奶笑着说，“我孙子最喜欢你了。他说你踢球像跳舞一样好看。”
巴洛特利愣住了。
他没想到，在这个被社会遗忘的角落里，竟然还有人喜欢他。不是因为他的钱，不是因为他的车，只是因为他的足球。
“给。”巴洛特利把碗递过去，这一次，他的手很稳，眼神也很柔和。
“谢谢你，马里奥。”老奶奶握住他的手，那只手像枯树皮一样粗糙，却带着温度，“别听那些记者瞎说。你是个天才，但天才也要吃饭，也要睡觉，也要对别人好。”
“我知道。”巴洛特利低声说道。
“还有，”老奶奶指了指他的胸口，“别把火憋在心里。会烧坏的。要把它放出来，变成光。”
巴洛特利看着老奶奶远去的背影，眼泪突然流了下来。
他擦了擦脸，拿起勺子，继续盛汤。
这一次，他的动作不再僵硬。
他看着那些接过汤的人，看着他们眼中的感激，突然明白了李华的话。
**“欲戴王冠，必承其重。”**
**“欲控真火，先修善心。”**
……
**深夜。李华的办公室。**
李华正在写训练计划。
手机震动了一下。
是巴洛特利发来的短信。
只有一张照片。
照片里，巴洛特利站在空荡荡的广场上，手里拿着那个空了的保温桶。
背景是璀璨的米兰大教堂。
配文只有两个字：
**“师父。”**
李华看着屏幕，笑了。
他拿起笔，在训练计划的首页，写下了两个字：
**“归位。”**
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